o flash

Esta manhã abracei um caminho desigual do de qualquer manhã. A princípio não atribui qualquer importância à polícia que regulava o trânsito no sentido inverso. Alguns passos depois de dobrar para a nova rua vi, ainda confusamente, um longínquo tumulto só me apercebendo depois das reais cores de vários carros de bombeiros e faixas garridas a isolar o local. O coração disparou em pânico enquanto pedia [a quem ou a quê?!] para que aquela casa mosqueada de negro, onde à porta irreconhecíveis carbonizados se amontoavam, não fosse o 49. Que não seja o 49. Que não seja o 49. Que não seja o 49. Que não seja o 49. Que não seja o 49. Palpitava entre os passos acelerados. Não era o 49, perceberam primeiro os meus olhos que engoliam os números das portas à medida que avançavam. era igual, era unido, mas não era o 49. Contornei a faixa de cor viva e entrei no 49 enquanto bombeiros extenuados me analisavam esquivamente. Respirei fundo lá dentro e voltei a sair enquanto já ninguém dava pela minha presença pelos seus colos erguidos ao ar.