fim-de-semana

Às onze horas cheirou-lhe a liberdade.

Encostada ao capôt bebia um chocolate quente com vista para o mar.

Subiu as escadas e a baixa vegetação forrada de quase nulas flores arranhavam-lhe os tornozelos que espreitavam do couro das sapatilhas.

Um ouriço atravessava o secular cruzeiro de pedra desgastado pela erosão e pelas gravações juvenis.

Marco esteve aqui 4-5-1996.

Tomás loves Teresa.

Correu para a mala para encontrar a máquina com que fotografaria o ouriço ao lado do copo de iogurte líquido instintivamente ali largado.

Da mala rodeou o carro batendo levemente no vidro com uma excitação infantil para o chamar a ver o ouriço.

Bateu suavemente duas ou três vezes até abrir plenamente num estrondo a porta ao agradável fresco da manhã.

Mas não estava lá ninguém.

Esqueceu-se que tinha ido sozinha.