[sou] das tripas coração

Vinte e sete. Um mês. Mais vale tarde do que nunca. Francisca july green. Eu e tu e todos os que conhecemos e viremos a conhecer. Os daft punk a tocarem em tua casa. Caramelos de fruta desfeitos em esferovite no chão aspirado. Histórias dos dias. Histórias de vida. Falo que não me calo ou confio. Uma triologia ablastezada. A busca. Ovos-moles. Queijo. Leite condensado. Crocante? Uma prata inesperada. A escuridão de um mercado colorido. Os poemas. Os traços da poesia pela acidez de uma menina doce. O destravar de emoções engatadas. Um tabuleiro de sons e imagens. O avião da girafa vegetariana. A despedida dos dias que não chegaram realmente a ser. De uma casa para um quarto. O ensaio de uma tromba que se traduz em sorrisos e danças. Outro mês e uma distância de dez anos de quilómetros. E os portishead nunca mais lançaram novo álbum.